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LIBROS Hrívion (05 de Mayo de 2002, a las 20:59)
"¡Ay, Kortirion, Reina de los Olmos, ay!
Esta estación es la que más conviene a tu antigua ciudad,
con voces en las que triste resuena el eco perdido
serpenteante con leve música
en sendas de nieblas encalladas. ¡Oh, tiempo menguante
cuando la mañana se levanta encanecida de escarcha,
y las sombras tempranas velan los bosques distantes!
Invisibles pasan lo Elfos, los brillantes cabellos
ocultas en el crepúsculo de capuchas secretas
y grises, los mantos de color azul oscuro sujetan con bandas
de helada luz estelar cosidas por manos argentinas.
A la noche bailan bajo el cielo abierto,
cuando los olmos desnudos envuelven con enramado encaje
las Siete Estrellas, y a través de las ramas
la mirada contempla el esplendor del frío en la alta cara de la luna.
¡Oh, Linaje Primogénito, bella gente inmortal!
Cantáis ahora viejos cantos que una vez despertaron
bajo las estrellas primordiales antes del Alba;
bailáis como sombras luminosas al viento,
y una vez bailasteis sobre el prado brillante
del País de los Elfos, antes de que nosotors fuéramos, antes
de que cruzarais los anchos mares hasta esta costa mortal.
[...]
Ha llegado el invierno. Bajo el cielo marchito
callan los Elfos. Pero ¡no mueren!
Aquí esperando soportan el páramo, el silencio
del invierno. Aquí también he de vivir yo;
Kortirion, aquí me encontraré con el invierno."
Un poema precioso, y triste
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